E vem da lida, o suor;da vida, o temor;
de um sonho, o ardor;
de devaneios, o amor
e da loucura,
o horror.
A insanidade,
esta lucidez desmedida,
descabida e mal
resolvida.
Embala o sono encantado,
como se fosse o primeiro;
como se fosse em janeiro.
E se não fosse um coitado,...
Tanto faz!
Pois onde andará o amigo?
Os loucos e os poetas?
sequer merecem castigo.
Sequer carecem jazigo!
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