Poemeto de Sábado

E quando chega o sábado
até os passarinhos ouvimos.
(Os sons do amanhecer,...)
Bate a saudade da infância,
Do adulto, toda essa ânsia,...
Cheiro de café novinho.

(Ah, se tivesse bolinho).
Arrisco uma poesia.

Mas que heresia!

Esta embrenhou-se mato a dentro,
nos labirintos desta alma cansada.